清晨的风裹挟着桂香钻进窗缝时，我正蹲在老宅的厨房里，指尖摩挲着一罐泛黄的玻璃罐——里面装着的，是去年秋天爷爷晒的黄金豆。它们圆滚滚的，像被阳光吻过的金珠，每一颗都闪着温润的光。这罐豆子，是奶奶临终前塞给我的，她说：“想喝粥的时候，就煮一锅。”
砂锅里添了水，丢进一把黄金豆，灶膛里的柴火噼啪作响。我学着奶奶当年的样子，先大火煮沸，再转小火慢炖。不一会儿，豆香便顺着蒸汽漫开来，像一只无形的手，把我拽回了童年。
那时我总爱赖床，奶奶就会坐在床头，用蒲扇轻轻拍我的背：“小懒虫，起来喝粥啦。”她的声音像浸了蜜，连责备都带着甜。等我揉着眼睛坐起来，桌上已摆好了碗——白瓷碗里盛着金黄的粥，豆子烂得透亮，米粒吸饱了汤汁，像一颗颗小珍珠。我用勺子舀起一勺，吹凉了送到嘴边，烫得舌尖发麻却舍不得吐，因为那股香甜，能驱散整个冬天的寒意。
爷爷总说，这黄金豆是他特意选的品种，叫“太阳豆”，因为它们长得像小太阳，而且最耐煮。每年秋天，他都会扛着竹筐去田埂上摘豆荚，回来后坐在门槛上剥豆，阳光落在他花白的头发上，像镀了一层金。剥好的豆子要晒足三天，才能装进玻璃罐，封上红布，挂在屋檐下。他说：“这样保存的豆子，煮出来的粥才有阳光的味道。”
如今，我看着砂锅里翻滚的黄金豆，忽然想起奶奶去世前的那个冬天。她躺在病床上，虚弱得连说话都没力气，却仍念叨着：“今年的豆子晒得好吗？我想喝一碗黄金豆粥。”那天，我煮了满满一大锅，端到她面前时，她的眼睛一下子亮了，像星星落进了眼里。她用颤抖的手摸了摸我的脸，说：“这粥，比往年更甜。”
如今，砂锅里的粥已经熬得浓稠，豆香混着米香，弥漫在整个屋子。我盛了一碗，放在窗台上，阳光正好照进来，给粥面镀上了一层金。舀起一勺，送入口中，软糯的豆子和绵密的米粒在舌尖化开，熟悉的甜味涌上来，像奶奶的手，像爷爷的笑，像所有关于旧时光的记忆，都在这一刻活了过来。
原来，最好的粥从来都不是什么山珍海味，而是用时间和心意熬煮的。那些平凡的食材，那些重复的动作，那些藏在烟火气里的爱，才是生命中最珍贵的滋味。就像这碗黄金豆粥，它盛着的不仅是粮食，更是岁月的温度，是亲人的牵挂，是我们对生活的热爱。
风又吹进来，带着桂香，带着粥香，带着所有未说出口的思念。我捧着碗，望着远处的天空，忽然觉得，只要心里有爱，哪怕只是一碗简单的粥，也能熬出整个世界的温柔。
